Диолог с другом об осенней дожди

Окна в моей комнате широки и высоки. Сквозь прозрачную гладь холодного стекла, бьёт яркий свет. Но этот яркий свет ничто, по сравнению с теми удивительными видами, что открываются моим глазам. Эти виды не похожи ни на одни другие городские пейзажи, это - отрывки картины моего города, города, где я родилась и выросла, такого мною любимого и преображающегося на глазх. Вот, я стою у окна и смотрю вниз. Мой двор кажется мне до боли знакомым, каждый его уголок хранит мои воспоминания. Голые ветки деревьев мерно качаются от ветра. На скамейках сидят молодые мамочки, убаюкивающие своих крох. Старый дворник дядя Витя из года в год метёт наш двор. Он и сейчас на "посту чистоты", я вижу, как он усердно трудится. А вот и кот знакомый уверено расхаживает вдоль детской площадки, его ничего будто бы и не волнует в этой жизни, ведь жизнь то у него особенная - кошачая, ему далеко не до нашей суеты. И вот весь этот пейзаж видят мои глаза всю жизнь из того же самого окна с самого детства моего. Да, он прост и непригляден. Но это неважно, это же частичка моего города, моего дворика, мой души, в конце концов. И тут, уже не важно каков он - главное, что свой, родной