Стихотворение о музыкантах

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.

Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.

Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,

как умеют эти руки эти звуки извлекать

из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,

из какой-то там фантазии, которой он служил?

Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,

чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.

Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь ...

А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Её душа

Трепещет, иль пылает.

Внезапно замирает.

И вновь

Смеётся, иль рыдает.

Она утешит

В одиночестве,

Иль даст

Святое вдохновенье,

Иль подтвердит

Пророчества.

Так кто ж она? И где витает?

Не кто, - а что?

Она лишь -

Скрипка Страдивари,

В руках -

Маэстро Паганини.