Эссе на тему „Мое открытие писателя (поэта) 20-го века. Плес

Писателю Ю. Бондареву принадлежат замечательные слова, сказанные о Сергее Есенине: "Никому не уйти из-под очаровывающей власти его таланта". С этим нельзя не согласиться. Я с детства знакома с лирикой замечательного русского поэта, но только сейчас открыла его для себя заново.

Сергей Есенин ... Сама его фамилия заключает в себе что-то теплое, мягкое, нежное. Она словно несёт внутри себя добрую, красивую тайну. Есенин - это чистое небо, серебряный звон родника, шум деревьев.

Поэт подарил нам столько замечательных стихотворений, открыл для нас неведомые уголки России, заставил посмотреть на мир другими глазами. Несомненно, каждый найдёт в лирике Сергея Есенина что-то близкое своему внутреннему состоянию, настроению, миропониманию, ведь поэт стремился вселить в человека веру в свет, раскрыть для него радость земного бытия, сказать ему слово сочувствия.

Наверное, таким щедрым мог быть только человек, переживший сам и глубокие душевные кризисы, и тяжелые потрясения, выпавшие на его долю. Есенинские строчки будорожат мою душу, и вслед за ним переношусь в "страну березового ситца", в сад, где "горит костёр рябины красной", и мне тоже хочется, как "ветками ива опрокинуться в розовость вод". И я погружаюсь в уливительный есенинский мир, "в терем тёмный, в лес зелёный", "к речке на лужок".

Лучезарные ранние стихи Есенина ... Они полны чарующих звуков, запахов, красок. Звенит девичий смех, раздаётся "белый перезвон" берёз вызванивают ивы, "со звоном" плачут глухари, заливаются бубуенцы, шумят тростники.

Чем одарить любимого поэта, который щедро поделился с мной своими чувствами, мыслями, радостью и болью? Мне хотелось бы преподнести ему скромные полевые незабудки, собранные где-нибудь на лесной лужайке. Я заметила, что Есенин очень любил этот цвет и часто использовал его в своих стихах: и Русь у него голубая, и звузда голубая, и года голубые ...

Я представляю, как поэт сидит за письменным стлом, наклонив свою золотоволосую голову над листом бумаги. Изредка он бросает взгляд на голубоглазые незабудки, стоящие на столе, задумывается ... и вот он - миг творчества:

Цветы мои! Не всякий мог

Узнать, что сердцем я продрог ...

И я верю, что "мой поэт", как бы трудно ему не было, умел радоваться каждому прожитому дню.